el valle de espinas y sueños imperfectos

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El brillo de una luna suave y nacarada. El roce sobre mi piel fría y solitaria de esas flores apagadas. Y ese canto adormecido de aquel río inquieto y fresco, que, sin quererlo, guiaba mis pasos hacia su encuentro. Cerré los ojos un momento. Estaba segura de que todo era un sueño; de que en realidad todo aquello no era más que una ilusión al desencuentro; la evasión de cada uno de mis pensamientos anclada a aquel paraíso desierto. Y todavía con los ojos cerrados, inspiré aquel aire dulce y sosegado. No me importaba. Sabía que, en aquel momento, la vida no era más que eso. Seguir caminando por ese sendero trazado y estrecho; volver a tener tiempo de mirar esas nubes grisáceas enredadas a aquel cielo negro; llegar a sentir bajo mis pies la tierra húmeda y abandonada. Aunque por poco tiempo. Pronto, el silencio se vio quebrado por un leve pero imponente estrépito. Abrí los ojos, y pude verlo. Un centenar de árboles espinados abrazaban mis miedos. Y todas sus ramas encadenaban poco a poco cada centímetro de mi cuerpo. Y entonces todas mis heridas se abrieron, y se derramó mi sangre bajo aquel valle encubierto. Me dolía, me perdía, me moría en mis sueños. Y a pesar de ello, cuando ya cada una de esas espinas besaba mi encierro, no sentí más que una brecha en mi pecho y un surco de lágrimas resbalando por mi rostro sereno. ¿Y por qué? No lo sé. Lo más común es que uno despierte en los sueños en los que está muriendo. Pero yo no lo hice. Yo contemplé mi derrumbamiento; conté uno a uno, los segundos que se restaban a mi cuerpo. Quizás porque intuí que todas esas ramas punzadas no eran más que esta realidad que desgasta día a día mis huesos; que me roba el aire, las ganas, el sentimiento. Quizás porque es verdad que, a veces, es más fácil vivir en los sueños. Aunque no despertar de ellos.

Foto y texto 2014 © Paula Méndez Orbe

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